Как часто мы просто привыкаем, просто проходим мимо. Просто отворачиваемся. Не потому что мы жестокие, просто потому что привычные...
Я всегда езжу домой на метро. Как любой процесс, который повторяется изо дня в день, и это со временем становится привычным. Потому когда мимо тебя в сотый раз проползает на коленях инвалид, просящий на кусок хлеба, то никаких чувств в тебе это уже не вызывает. Честно говорю - совсем никаких. Ни жалости, ни презрения, ни сочувствия.
Но сегодня, натолкнувшись на этого человека взглядом, я почему-то задумалась... Я не слышала, чтобы он в очередной раз голосил на весь вагон, но визуально его узнала, потому что попрошайничал он в этом вагоне далеко не первый раз. Да и как тут не узнать человека, у которого вместо рук и ног культи, одетого в потрепанную военную форму цвета хаки. Я подошла к двери, мы выходили вместе, так же как и куча народа вокруг. И я впервые увидела, как он выходит. Он ведь стоит на коленях! Вы представляете себе, с какой скоростью надо передвигаться, чтобы не попасть под ноги рвущимся домой пассажирам?
Тут-то я и подумала.
Это сколько человеку нужно иметь мужества, чтобы так жить? Ни семьи, вероятнее всего, ни дома. Всю жизнь ползаешь по вагону и просишь. А подают только дети малые, у которых в глазенках нечто среднее между удивлением и ужасом, и пожилые люди, надо думать потому, что они отчасти понимают, как ему живется. И редко когда, кто еще.
Я бы не сумела так вот жить. Интересно, если бы я спросила его, чего он хочет от жизни, что бы он ответил?